Nous avions chez nous, sur la ferme, un puits. Près du chemin. Maçonné de pierres à l’intérieur, il était creusé depuis plusieurs générations. On n’y prenait plus l’eau pour boire. Mais on se servait du puits, de l’eau froide qu’il contenait en ses profondeurs, pour y descendre les bidons de lait, ou la crème ou le beurre.